Sem a bandeira, Apenas o baú.

Dos marcos

2010-08-07T22:04:00.001-08:00

Só pra marcar que nas primeiras horas deste domingo, oito de agosto de dois mil e dez, eu tive uma conversa saudável, simpática, gostosa, no chat roulette, e isso me deixou cheio de esperança.

Das coisas secretas

2010-01-18T13:37:00.002-09:00

Algumas coisas são secretas porque você quer contar e não pode, no sentido original de poder: faltam-lhe (a quem quer contar) as qualidades necessárias -- sua língua ou sua linguagem simplesmente não alcançam.

Outras são secretas porque se perdem... seja pelo tempo, pelo nosso descuido, seja eplos critérios estranhos de outrem.

Enfim, fica aqui um agradecimento sincero a um elogio que eu não sei quando foi feito. Tampouco conheço um espaço seguro para que o destinatário do elogio o receba. Infelizmente, o melhor que eu posso fazer é devolver a gentileza com este obrigado secreto, esperando que algum dia ele de alguma maneira chegue ao seu alvo.

Conversa de Qualquer Esquina

2008-11-28T19:52:00.000-09:00

- ...existe um estado de percepção muito mais profundo, de uma profundidade tamanha que você se liga quase que misticamente aos signos, e eu acredito piamente que quando Blake disse sua célebre frase sobre as portas da pecepção, era justamente sobre esta semântica que emana de tudo, mas principalmente da obra de arte, e que nós, quando estamos corriqueiros, não podemos perceber, a que ele se referia; ora, é justamente quando entramos no estado de apreciação que aprendemos novas palavras e tornamos outras mais belas, parafraseando Drummond, mas existe um estado ainda mais profundo de ligação com os sentidos, e eu poderia bem dizer que é um estado de comunhão, sim, com o peso de sagrado que a palavra comunhão tem, com um outro nível da linguagem, um nível tão abissal que de inacessível nos dá a impressão, quando nós estamos comungados, que é uma sabedoria tão antiga e tão pura, que se perdeu há muitas eras, naqueles tempos em que nós cultuávamos e cultivávamos outros deuses, deuses próximos, que caminhavam entre os humanos normais, e eu prometo a você que, se nesse estado você se deparar por exemplo com a Nona Sinfonia, e ela merece toda a ênfase que eu possa dar, você vai entender esse sentimento de um dia, numa caminhada no campo, ou durante a colheita, deparar-se com um deus bondoso, sábio e ao mesmo tempo tão humano quanto você e paradoxalmente muito superior a você, quer dizer, você ouve algo como a Quinta Sinfonia e já é uma realização quase inimaginável, a grande maioria de nós nunca vai chegar perto de realizar algo tão grande, e aqueles que realizarem algo que esteja no mesmo patamar podem ter sua existência chamada de excelentíssima, ela faz uma existência valer a pena, e ainda assim existe esse outro patamar em que está a Nona Sinfonia, de que você, em estado corriqueiro, pode extrair grande deleite, mas num estado de comunhão com os signos mais ocultos do universo, a única conclusão possível é que não tem maneira tal que isso possa ter sido concebido por mãos humanas, e ainda assim ela existe, e eu juro, você vai ouvir Cio da Terra com todas as vozes do Milton Nascimento, e por mais estranho e herético que isso possa lhe parecer agora, você vai perceber que essa é uma obra de arte que está no mesmo patamar que uma Nona Sinfonia, porque nos coloca em contato com o mesmo Belo, este belo que está sob o signo do infinito, mas não tem maneira de você saber o que é infinito agora, porque por mais que eu me esforce, que eu use as palavras que eu sei, e aprenda novas, e torne as minhas mais bonitas, aquilo que é infinito é incomunicável, e no fundo é isso que esta percepção mais profunda é: um conhecimento do incomunicável.

- Pode ser, mas não adianta, eu não vou pagar o preço de dois pra um nisso aí não. Vai ser o dobro do esforço e do tempo preu ficar balão assim, e se pá nem. Então se você quiser que eu fique com essa bucha, pelo menos me dá meu troco.

Regina Spektor - Bon Idée

2008-11-05T05:11:00.000-09:00

Bon Idée ilustra o que é o Songs pra mim. Tem o esmero fudido que eu sempre espero da Regina na parte musical. Coisa de quem sabe cantar, de quem sabe tocar, de quem sabe compor e de quem sabe escrever; de quem é excelente musicista e algo mais.Musicalmente, porque é um passo a frente em relação ao 11:11. No primeiro CD, as influências de jazz, e principalmente blues, estão na cara, óbvias de serem reconhecidas nos temas musicais e nas letras. Aqui elas estão mastigadas, incorporadas ao repertório de tal maneira que elas parecem fazer parte da própria Regina. Tem uma mistura de música popular, jazz e erudita no piano tão amalgamada que é uma quarta coisa. Não é pop, não é jazz, não é erudita; é essa dificuldade de encaixar num rótulo musical que a faz a gente gritar "meu deus, o nome disso é Regina Spektor".O mesmo com a voz: tem um arrastar, um drive disfarçado, um sussurro, um cuidado em esconder o cuidado. O grande trabalho hercúleo de parecer que não é trabalho nenhum. Tem aquele jeitinho de Lady que ela iria homenagear só dali alguns anos, mas tem uma outra coisa, uma força diferente e uma outra suavidade e tristeza, muito diferentes das suavidade e tristeza recebidas como influências e que estavam escancaradas no trabalho anterior.E a letra, que é quase poesia. Tem a repetição de love, uma repetição que esgota o sentido da palavra e a torna não uma unidade de sentido, mas um elemento ritmo e melódico. Essa repetição que vai aparecer depois no Soviet Kitsch, levada ao extremo em Carbon Monoxide, por exemplo. E, no plano do sentido, tem aquele algo muito peculiar dos artistas de tradição judaica: o pensamento religioso agudo, que desconfia do próprio Deus, e é a pedra de toque de entender e pensar todo o resto, mesmo que já não se tenha nada a ver com Deus ou nem sequer se acredite nele.E, por fim, é o mais abandonado dos álbuns, pela sua dificuldade. Ele tem a aridez de um deserto, e por isso estamos sempre nos atrevendo a desviar por outros caminhos, reclamando de dividir nossa sobremesa.

Oh. Meu. DEOLS.

2008-10-30T08:26:00.000-08:00

[Glitterfy.com - *Glitter Photos*]

Bile

2008-10-17T17:42:00.003-08:00

A verdade é que com algumas coisas não se brinca. Alguns assuntos são por demais sérios para serem afetados pela sua aura de gostosura, purpurina, coolness ou descolagem. E é por isso que eu sempre odiarei Big Bosta Brasil, Te Dou Um Dado?, leitores e comentaristas freqüentes de Big Bosta Brasil, leitores e comentaristas freqüentes das comunidades Te Dou Um Dado? e Big Bosta Brasil do orkut, cinéfalos e seguidores da moderação da Subestimado ou Superestimado, demais imbecis.

Eu tenho nojo e vomito toda minha bile podre para esse arremedo de gente que não passa da mesma acefalia geral, só que (pessimamente) camuflada. A verdadeira piada é o cheiro podre que impregna o ambiente, mas estão todos a se rir, ocupados demais para perceber que não há graça.

Emilianos do Zodíaco

2008-10-11T10:34:00.002-08:00

Vocês sabe que está emotivo quando você mesmo, todo desafinado, tocando a abertura do seu desenho animado predileto lá pelos treze anos, faz o olho quase transbordar.

Alguém aí, tem essa música em 192 kbps?

Tem sempre alguém no cosmo ajudando o cavaleiro a vencer.
E só o vencedor pode vestir sua armadura de ouro.
Eu sei que esse torneio vai fazer nosso universo tremer.
Guerreiros são guerreiros nas estrelas é que está seu tesouro.

É nas constelações que a luta vai começar.
Aqui o bem e o mal até um deles ganhar.
Silêncio nas estrelas, um grito ecoando no ar:
Seiya, Shiryu, Shun.

Pégasus, ajuda o teu cavaleiro.
Gelo, dragão e os guerreiros.
Cavaleiros do zodíaco.

Fênix, guia pro bem seu guerreiro.
Andrômeda e o seu cavaleiro.
Cavaleiros do zodíaco.

Na terra eles são bravos, nas estrelas é que está seu poder.
São cinco cavaleiros combatendo sempre as forças do mal.
Valentes, destemidos, nessa luta eles só pensam em vencer.
São magos das estrelas, eles são os cavaleiros do astral.

Listinha

2008-03-08T06:47:00.001-09:00

Gyrimum
Sugysmunda
Alarme de Cabelo Ruim

E o preconceito está só na minha cabeça.

Teste de QI

2008-02-24T05:47:00.002-09:00

Eu julgo a inteligência das pessoas pelo tipo de humor que elas dividem. Ninguém está imune a rir do que quer que seja, mas se alguém divulga para os conhecidos vídeo do youtube com cena de filme e legendas modificadas esperando que alguém mais ache isso engraçado, a partir daí, sempre que eu tiver que explicar algo para este alguém, eu levo meu kit de giz de cera. Porque sei que vou precisar desenhar pra me fazer entender.

Pra ouvir sozinho de madrugada

2008-02-18T20:56:00.003-09:00

Essa letra tornada melodia e harmonia são a nudez da música, o amor da voz pelo piano e do piano pela voz.

Assunto sério, assunto besta

2007-11-06T15:00:00.000-09:00

Pois bem, finalmente, numa dessas noites insones, eu resolvi dividir as funções, e agora tenho um blog só para as bobagens que eu penso, e este aqui fica reservado pros assuntos sérios (entenda-se por sério tudo aquilo que for tolo o suficiente pra caber numa página de internet, mas não bobo o suficiente pra ir lá pro outro).

Enfim, quem sabe agora eu faço as pazes com o Baú, e volto a depositar coisa nele.

Blogagens

2007-07-29T10:17:00.000-08:00

O primeiro blog que eu acompanhei mesmo, que eu gostava de saber que tinha postagem nova, que eu visitava e me divertia sempre se chamava Jamaican Water Flavored Soda. Um dia, por um motivo qualquer (acho que era Patrícia o nome do motivo), o dono deletou o Jamaican Water.

Uns pares de anos depois, o blog que eu mais lia era um chamado Cadê o Meu Carro Voador?. Dessa vez não havia Patrícia nenhuma, mas o dono do blog deixou ele pra lá. Parou de escrever, simplesmente. Não deletou, mas ele tá ali, nos links, com as postagens antigas juntando teia de aranha. Eu reclamei, chorei, espernei, tentei convecê-lo, mas nada disso fez com que o dono continuasse com as postagens. Eu não entendia como alguém que escrevia tão bem, ou que escrevia tanta coisa que eu gostava, pudesse simplesmente enjoar da noite par o dia.

Um pouco mais recentemente, aconteceu de novo. Era um blog antiguinho, bem pessoal - o mais pessoal entre os links ali do lado -, desses que tem páginas e páginas com pedacinhos da vida de alguém. Eu lembro particularmente deste porque eu tomei bronca por não ter colocado esse blog ali nos links antes. E algumas semanas depois deu finalmente ter cedido, o que acontece? Sim, você já sabe, o blog foi deletado, não sobrou um textinho de recordação.

Eu não entendia como alguém poderia simplesmente deixar pra lá tanta coisa que foi escrita. Não entendia como alguém simplesmente enjoava de algo que todo mundo que acompanhava ainda gostava. Pois bem, hoje eu entendo. Não que eu tenha muitos leitores, é claro. Mas eu enjoei. Não posso mais com as cores do blog. Não suporto a proposta dele. Gosto do que ele contém, mas ele se tornou enfadonho para mim. Pela primeira vez me passa na cabeça a idéia de organizar as coisas, acredita? Um espaço para contos, um espaço para poemas, um espaço para outras bobagens... E pode ser que este texto que você lê agora seja uma despedida. Portanto, deixo aqui um beijo, um abraço, um agradecimento, uma lágrima e uma sorriso, e você pode pegar qualquer um deles. Mais de um, inclusive, se assim você desejar.

Mas pode ser que eu só mude o lay-out, então não se empolgue muito.

Sentido

2007-07-24T16:45:00.000-08:00

Nem eu me entendo meus textos, por que exigem vocês sobre eles um direito o qual eu mesmo não tenho? Embora haja sempre um emissor e um receptor envolvidos, escrever é um ato egoísta. O meu escrever é um ato puramente egoísta. Se lhes mando cartas, se lhes mostro meu espaço, é só para que saibam: estou escrevendo pra mim, uso-os pra me exibir pra mim mesmo. O tu e o ele têm pra mim mesmo valor, são tudo aquilo que não sou, são tudo aquilo que não está no texto, e sou tão orgulhosamente mesquinho que nem esta regra eu sigo absolutamente. Se eu não tenho medo de ler algo de meu próprio punho e dar a cada dia um novo sentido, de dar a cada leitura um novo sentido, de dar a cada artigo um novo sentido, não vejo porque eu deveria lhes poupar o desconforto. Não explico nada, só dou a vocês tudo que dou a mim mesmo - a incontrolável vontade de brigar.

Genética

2007-07-23T10:45:00.000-08:00

- Não, não fui com a sua cara. Seus genes são setenta por cento de outro lugar.

Tradução de Rádio

2007-06-12T13:58:00.000-08:00

Em homenagem ao dia dos namorados, imagine aquela voz de locutor, bem grave, sabe?:

No Rádio

É assim que funciona:
Parece um pouco pior
Do que quando dirigimos nosso rabecão
Diretamente através daquela multidão escandalosa
Enquanto rimos para uma tempestade
Até que nós sejamos só osso,
Até que fique tão quente
Que nenhum de nós consiga dormir
E todo o isopor
Começou a derreter.
Nós tentamos encontrar algumas minhocas
Pra auxiliar nesta decadência,
Mas nenhuma delas estava em casa,
Dentro de suas catacumbas.
Um milhão de abelhas antiqüíssimas
Começaram a ferroar nossos joelhos,
Enquanto estávamos ajoelhados
Orando pra que a doença
Deixasse aqueles que amamos
E nunca mais voltasse.

No rádio
Ouvimos November Rain.
O solo é mesmo longo,
Mas é uma canção bonita.
Ouvimos duas vezes
Porque o DJ estava dormindo.

É assim que funciona:
Você é jovem, até não mais ser.
Você ama, até não amar.
Você tenta até não conseguir.
Você ri até chorar.
Você chora até rir.
E todo mundo precisa respirar
Até dar o último suspiro.

Não, é assim que funciona:
Você dá uma olhada dentro de si mesmo,
Pega as coisas que gosta,
E você tenta amar o que pegou,
E então você pega esse amor que você contruiu
E enfia em algum
Algum outro coração
Bombeando sangue de outro alguém,
E andando de braços dados
Você espera que ele não se machuque.
Mas, mesmo se machucar
Você fará tudo de novo.

E, no rádio,
Você ouve November Rain
O solo é horrivelmente longo,
Mas é um bom refrão!
Você ouve duas vezes,
Porque o DJ está dormindo
No rádio.

Teste

2007-06-05T13:20:00.000-08:00

aff, tá tudo aqui.

não sei o que acontece.

só na sua que não tem...

viu?

Pseudice minha

2007-05-27T19:21:00.000-08:00

Eu não entendo como uma pessoa que se põe contra tudo que é tradução, diga que Nietzsche e Heidegger só se lê em alemão sob pena de perda da semiose venha argumentar que tal banda é ruim porque não tem feeling.

Estou declarando meu ódio ao termo feeling. Feeling não existe.

Pelo uso do português e a favor da subjetividade cara-de-pau: não gosto de Pink Floyd porque as músicas não me tocam.

E aproveito para panfletar minha mais nova decisão de chuveiro (panfletagem dentro da panfletagem: pensar embaixo do chuveiro é estimulante. As melhores idéias nascem debaixo dágua): pelo direito à filosofia. Que as pessoas tenham seus pensadores prediletos assim como elas têm suas bandas prediletas. Que elas possam gostar de livros ou artigos assim como elas gostam de eps e cds. Que todas as traduções, mesmo as mais picaretas e com erros de datilografia (nossa, que velho), venham desacompanhadas do sentimento de culpa. Contra o cabecismo internético. A favor de todo mundo que já foi chamado de pseudo, seja lá o que pseudo tenha significado no momento!

Que enfim eu possa conversar numa mesa de bar: Erich Fromm tem um puta feeling! Quer dizer... Acho tocante.

Egotrip

2007-05-12T12:34:00.000-08:00

Reverenciem o seu mestre, imbecis!

Eu acabo de usar apocoloquintose num quebra-barraco. Como ofensa.

Eu > tudo.

Aproveitem agora, enquanto vocês podem olhar.

Belíssimo.

2007-04-12T14:55:00.000-08:00

Isso só me mostra que eu tenho muito a aprender. Porque depois de atacada de maneira vil, baixa e filha da puta, ela responde um resposta leve, sutil, quase doce. E quando eu digo que ela foi muito boazinha, ela me ilumina:

Eu realmente acho que com débil mental a gente fala docemente.

Mas demora deu chegar num nível tão sofisticado de combinação entre o que eu penso e o modo como eu ajo.

Soneto a quatro mãos

2007-03-29T18:14:00.000-08:00

Perigosíssimo é andar com vagabundas.
Nem esperam que tu cruzes a esquina:
À uma grossa pica, de situação eqüina,
Rendem-se rápido, não negam a bunda.

Tu, que pedias cu e só tinhas vagina,
Sabes de onde essa coceira é oriunda?
Na testa, na pélvis, regiões mais profundas...
Chifre não se cura tomando aspirina.

Não te adianta entregar à cega ira,
Nem te largar às venéreas alergias.
Pior doença bem antes contraíras

No momento em que escolheste tal vadia.
Agora, dos teus comensais agüenta a sátira
Enquanto choras tua triste elegia.

Não vou agradecer à minha ajudante, porque senão todo mundo vai achar que ela é vagabunda. Coisa que não é verdade.

Discurso

2007-03-17T14:29:00.000-08:00

Subiu ao palanque, ajeitou a gravata, o microfone. Forçou uma pequena tosse, pigarreou.

- O povo brasileiro se encontra encurralado. Há muito a vida foi deixada de lado, e a degeneração dos valores morais é contínua. Vivemos num estado de guerra civil, e o poder público, que deveria ser defensor da população honesta, é cada vez mais condescendente com os bandidos. É hora de assumirmos o que já sabemos há muito, mas não temos coragem de admitir: nossa situação social é delicada, e a volta à ordem só é possível por meio de medidas radicas - muito mais radicais do que nós estamos acostumados a aceitar, tanto como seres individuais quanto como povo.

A derrocada do estado de paz relativa para o estado de caos começou quando começamos a aceitar como normal aquilo que é doentio. Então, o primeiro passo para a volta ao estado de paz só pode ser um esforço para localizar e diagnosticar tudo o que é doentio, para então tratar o câncer social corretamente. Assim como é com nosso corpo, os agentes do câncer social precisam ser identificados e estirpados.

Pensem comigo, meus caros cidadãos. É possível que nós, homens honestos e de bem, sejamos obrigados a nos trancar em casa com medo do que pode acontecer a nós e nossa família, enquanto os bandidos andam soltos, cometem todo o tipo de contravenção, todo o tipo de imoralidade, tudo em plena luz do dia, andando de cabeça erguida e peito aberto? Não, de jeito nenhum! Faz-se necessário que haja uma inversão, e que eles venham a temer!

Eu pergunto: o que pode amedontrar tais seres? Ora, todos vocês sabem que só a morte faz com que eles recuem, com que eles pensem duas vezes antes de recorrer em suas iniqüidades. É justamente aí que eu proponho nossa radicalização: bandido bom é bandido morto! Não temos outra opção: o que está em risco, para além de nossas vidas individuais (que jã são importantes em si mesmas), é a nossa dignidade, o nosso modo de vida, a continuidade de nossos costumes e tradições.

Agora que já sabemos o que fazer, voltemos ao primeiro item. Vamos identificar os agentes da doença social para que possamos aplicar com segurança o nosso método. O assaltante, o traficante, o pirata, o assassino, o estuprador, toda essa laia, creio que não seja difícil classificá-los. Portanto, não me deterei neste ponto; é de comum-acordo que os classificamos como agentes da doença. Bandido bom é bandido morto. Vamos nos deter sobre aqueles que são tão nocivos quanto estes, mas por preconceito, por piedade ou por ignorância até agora não foram assim classificados.

Estou me referindo àqueles que não cometem o crime diretamente, mas possibilitam que eles continuem ocorrendo. Foi a falta de punimento adequado a esses agentes secundários um dos principais fatores que nos encaminharam a essa situação de caos. O traficante só pode vender para o usuário. Ora, se o usuário permite que o tráfico continue, também ele é um bandido, e bandido bom é bandido morto. As prostitutas, os travestis, os homossexuais, e todos os doentes degenerados desse tipo influem sobre a atual exacerbação do sexo, fomentam o estupro e a contaminação de nossas crianças. Também são bandidos, e bandido bom é bandido morto. As organizações que defendem os Direitos Humanos permitem que os criminosos continuem existindo. Também são bandidos, portanto. E bandido bom, é bandido morto. O advogado que leva celular pra dentro da cadeia, o advogado que defende o direito do ladrão, também é bandido. O político corrupto, o fiscal que faz vista grossa, o comerciante que engana o cliente, também são bandidos. E bandido bom é bandido morto. Todo aquele que de alguma forma atenta contra a continuidade da vida é bandido. Mesmo aquele que não o faz diretamente, mas em seu discurso incita, ou mesmo abre precedente, por mais suave que seja, não passa ele também de um criminoso. E bandido bom é bandido morto.

Então, tirou um revólver do paletó e estourou os próprios miolos. O público do gargarejo, ainda respingado com seu sangue, elogiou-o pela coerência.

Perfeição

2007-03-14T18:14:00.000-08:00

Ai, ai... se ela gostasse de Regina Spektor...

O Segredo da Úlcera.

2007-03-06T18:02:00.000-09:00

Paga imposto de renda, paga icms, paga imposto em cada produto que come e pra que? Pra não ter educação, pra não ter saúde, pra não ter transporte, pra não ter porra nenhuma. E continua pagando cada vez mais, e tendo cada vez menos.

E faz o que pra reclamar? Liga pra CT pra pedir autorização pra fechar uma das pistas, se veste de branco e vai andar meia hora na rua, pedindo paz. Pedindo paz pra quem, meu Deus?

O segredo da úlcera consiste em ver toda essa merda e não ter idéia nenhuma do que fazer. Não me venham falar em coletivo: coletivo é um monte de filha da puta junto. Não me venha falar em revolução, a grande conquista dos revolucionários é brigar entre si. Todo revolucionário é um filha da puta em potencial, porque na verdade ele não quer porra nenhuma. Não me venha falar em sonho, em esperança, em nenhuma dessas quimeras. Não é mais permitido que nos deixemos levar pela ingenuidade.

Obrigado, Brasil, país de bosta habitado por um povinho de merda.

Roubando dos amigos

2007-02-27T18:02:00.000-09:00

Deus é uma máquina de tortas na cara.

Bons motivos para voltar a comer carne

2007-02-05T05:36:00.000-09:00

Eu poderia argumentar que comendo carne, se come bem menos. Ou dizer que as alfaces, os tomates, as sojas, as sementes, as frutas, os legumes, as raízes, todos eles morrem quando nós os ingerimos. Eu poderia dizer que é muito pior você comer uma semente, um conjunto de possibilidades que nunca serão realizadas, que um ser já pleno, realizado, feito, destinado. Eu poderia lembrar que as plantas estão tão cheias de agrotóxicos quanto as carnes de hormônios. Eu poderia levantar o fato de que uma dieta equilibrada precisa de muito mais proteínas que os substitutos podem oferecer. Eu poderia filosofar em cima da beleza da continuidade da existência através dos seres. No entanto, eu apenas percebi que a vida é curta.

Lágrimas

2007-01-18T12:19:00.000-09:00

Alguém me segura, que eu tou voltando.

Um mês

2006-12-23T13:36:00.000-09:00

Vou ali, volto já. Aproveitem que fico um mês sem cuspir em ninguém . Descansem de mim um pouco, que eu volto logo logo pra atazanar a vida docês um pouco mais.

Desatualidades

2006-12-17T19:56:00.000-09:00

Sabe assim, quando você encontra um qualquer, que na época parecia uma boa idéia, mas passou do tempo? Pra você, não é mais uma idéia que lhe venha todas as noites, então pra que falar nisso? Pros outros, o mundo caminhou, e ele acabou ficando desatualizado, velho mesmo. Mas a gente é coisa desquieta, não sabe não mostrar pra ninguém. Então taí.

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Caminhava Deus pelo universo, já meio enfadado de todo aquele equilíbrio caótico. É verdade que havia se esmerado muito na criação, planejado e executado minuciosamente cada detalhe, rodado diversos protótipos e finalmente conseguira programar uma linguagem fisico-química-bio-matemática que ao ser utilizada em larga escala não fizesse mais aquele ruído pãm agudo e travasse algum setor, e que todo o esforço lhe rendera muito prazer e júbilo. O resultado era aquela interação perfeita em todos os planos e dimensões da existência, do mais pedregulhoso ao mais quântico, e quando Ele digitou o último ponto, olhou para tudo e sentiu consigo mesmo “Ficou do caralho!”. Então ficou descansando no sábado (ou no domingo, que é canonicamente o dia de ficar no sofá), sentado em sua confortável poltrona ouvindo a música que a criação lhe cantava em louvor e glória, e pensou que poderia estar ali por bilhares de anos – afinal, em sua onisciência sabia que nada sairia do lugar e o disco continuaria rodando enquanto sua graça permitisse. O diacho do programa era mesmo bom, executava tudo conforme a sua vontade, não precisava nem clicar em nada. Mas agora ele já havia ouvido a mesma música de todas as maneiras, durante bilhões e bilhões de anos sentado no sofá, e estava cansado. Já não era aquele jovem que se rejubilava com programação e re-criação. Os cabelos e a barba estavam compridos e acinzentados, e a barriga já não tinha a firmeza dos tempos primeiros, embora ele ainda fosse um coroão pegável. Muito mais que pegável: enxuto. Gostoso. Estava experiente, era essa a verdade. Experiente e entediado, e por isso caminhava pelas distantes paragens do universo com a onisciência meio distraída, pra, quem sabe, deixar-se surpreender.

Foi quando num cantinho da periferia ele a viu, vigiada pelo seu brilhante pai e seus oito irmãos (bom, há quem diga que são mais que nove filhos, mas no papel mesmo até hoje ela tem só oito irmãos, embora recentemente um tenha entrado com um pedido de exame de paternidade, e isso tenha acendido toda uma polêmica, porque se esse baixinho aí não é, então aquele lá mais frio e distante também não é.). Ela era bem novinha, muito mais nova que todos aqueles que habitavam o centro, ainda era virgem e intocada, descoberta de qualquer vegetação, mas Deus percebeu todo o seu potencial. E, apesar de novinha, ela já era redondinha, e ele podia perceber sua trajetória meio elíptica. Mas não quis pensar nisso, onde já se viu criador perceber essas coisas na criação? Resolveu passear por outros lados, os mais claros, os mais escuros. E todos vocês que já se apaixonaram, se viciaram, se aficcionaram por alguma coisa na vida podem imaginar o que aconteceu. Se isso nunca aconteceu com você, ou tá apenas fingindo que não, eu lhe digo ou refresco a memória. Lá do outro lado ele tentava se distrair. Olhava uma estrela aqui, um meteoro acolá, mas quando deixava o pensamento ir mesmo longe de repente se pegava pensando lá naquela distância toda que ela tava. Já havia órbitas maiores, mais maduras, mas qualquer movimento mais ou menos circular, qualquer forma mais arredondada, tudo isso levava seu pensamento para as curvas dela.

Decidiu criar novamente, isso sim lhe entreteria. Pensou em seres estranhos, pra chocar mesmo, meio gelatinosos. Depois foi mentalmente planejando variantes e variantes, e em pouco tempo estava como aqueles adolescentes e adolescentes tardios, ou essa gente que a gente chama de nerd retardado mesmo: tinha criado uma lista enorme de criaturas absurdas, desde mini-insetos de seis patas até lagartos enóóóórmes e carnívoros. Precisava só de um lugar pra instalar tudo aquilo. Havia por aí muitos cantinhos vazios esperando uma povoação, mas como decidir? Pensou nos dados, mas não ficava bem pra ele, e depois essa coisa de acaso sempre dá besteira. Decidiu assim como quem não quer nada que iria lá praquele cantinho seco, abandonado, faminto. Levaria um pouco de vida praquele sistema solar, e não tinha nada a ver com o planetinha que lhe chamou a atenção, era porque precisava mesmo, sou um Deus crescido, adulto, sei muito bem o que quero, pra isso que serve a onisciência, todo mundo sabe. E depois, quem disse que tinha que brotar nela? Podia ser em qualquer um dos outros oito, até mesmo no pai. Decidido voltou pra lá, conversar com a família toda e fazer as proposições e estudos necessários.

Pensou primeiro em instalar tudo no pai, no centro, mas o velho era de altas temperaturas e de muita gravidade, não ia combinar. Havia dois irmãos que tinham um bom tamanho, mas eram muito chegados ao pai. Outros eram grandes demais, muito frios, ou ambos. Sem contar os gases fedorentos, pegaria muito mal, e ninguém gosta do gordão peidorrero, eles sempre são alvo dos colegas de classe. Diz até que ele chegou a tentar instalar num irmão mais parecido com ela, avermelhado, só que o moleque não era bem adequado pressas coisas. Diz também que ficaram uns resquícios, mas o talzinho preservou todas as suas características depois. Sendo isso verdade ou só falação das línguas-más ninguém até hoje sabe, o que importa é que no fim das contas o projeto cabia como uma luva para ela. E ele já amava tanto aquele plano que não podia se desfazer só por um detalhezinho. A solução seria praticar o autocontrole e fim da história. E esse pinguinho aí atrás seria o ponto-final se Deus fosse budista na época, ou estóico. Ninguém nem sabe quando passou de nu-artístico para pornografia, mas o que dizem é que o espírito de Deus ficou se movendo sobre a face das águas dela. Puro eufemismo, ele se refestelou mesmo. Foi tirando as roupinhas dela, e depois a face dele que sim, se moveu por sobre e sob as umidades dela. E não foi só a face não, foi de corpo todo. Se alguém objetar que foi apenas a cabecinha, só digo que isso é coisa que não tem pescoço.

No começo ele vinha todos os dias, e passava muitas horas com ela, de maneira que tudo era mágico. Viviam quase que em comunhão, e tudo floria e florescia, e a instalação ia sendo feita bem aos pouquinhos, pra mor de se aproveitar melhor o processo, e ficar sentindo o gosto por vários tempos. E talvez tenha sido esse o problema, ou talvez tenha sido o ciúme de quando o moleque nasceu, porque vocês sabem como são essas coisas. Homem é bicho ciumento; não importava que o bichim fosse a cara do pai, mas O incomodava muito que ela tivesse que voltar quase todas as suas energias pras crianças. Não digo que Ele não as amava, nem pense nisso, muito pelo contrário. O que ele queria era pra Si o amor de ambos, dela e dele, sem restrições. Mas, diacho, cada dia que passava ela madurecia, ficava mais encorpada, perdia aqueles traços de planetinha que começou a girar um dia desses, e justamente por que bem no melhor da coisa teríamos de dividir? E num piscar de olhos os bacurizinhos já tavam na aborrescência, queriam resolver tudo sozinhos, sem se resportar a Ele. Achou engraçado, um absurdo, como é que pode uma coisa dessas? Depois, enfadou-Se. Enquanto eles ainda pensavam comé que fariam pra viver sem Ele, Ele já tinha ido se distrair noutras paragens. Ninguém não viu nem nada, nem sabe muito bem quando foi. Eu diria que a paixão foi esfriando, entediou, pegou estranheza, fastio, enfado e chegou ali no quase-ódio. Mas essa é teoria muito minha, tanto que parece que as palavras tem significado que só eu entendo, dado somente por mim. Enfim, de repente que eu to imitando o Velho.

E o Velho? Se finge que não volta não. Às vezes aparece só pra deixar um ou outro de castigo, mas sem critério nenhum, só pra dizer que Ele é o pai; embora não esteja presente, quem manda é ele. Gosta ainda muito dela, talvez até goste dos filhos, mas não sabe viver sem ser exclusivo. Então fica observando, de longe, só co rabo do olho da onisciência. E paga a pensãozinha, que é pra gente ir sobrevivendo.

E pra não ter que entrar no pau.

Violoncelo

2006-12-14T17:18:00.000-09:00

São as duas melhores definições pra violoncelo que eu já li na vida:

Violoncelo

Chorai arcadas
Do violoncelo!
Convulsionadas,
Pontes aladas
De pesadelo...

De que esvoaçam,
Brancos, os arcos...
Por baixo passam,
Se despedaçam,
No rio, os barcos.

Fundas, soluçam
Caudais de choro...
Que ruínas (ouçam)!
Se se debruçam,
Que sorvedouro!...

Trémulos astros...
Soidões lacustres...
– Lemos e mastros...
E os alabastros
Dos balaústres!

Urnas quebradas!
Blocos de gelo...
– Chorai arcadas,
Despedaçadas,
Do violoncelo.

Camilo Pessanha

Ah, todo instrumento que você toca como se estivesse encoxando uma gordinha gostosa eu acho style.

Sartorato

Da chuva (sabedoria popular)

2006-12-14T16:12:00.000-09:00

Quem vai pra casa não se molha, só se molha quem tá saindo.

Hotel Song

2006-12-06T03:58:00.000-09:00

Não basta que eu apenas saiba. Tenho, se quiser dar valor ao que conheci, andar descalço mais vezes. Andar descalço na chuva apesar de pisar na lama. Admitir que sou pizzatarian, e portanto comer mais pizza, e quem sabe até por pizza congelada nos roxos dos olhos. E beijar alguém leve e maravilhosamente, pra que nós dois ganhemos prática. E até lamber uma rocha, quem sabe?

Por enquanto, eu já tirei os sapatos molhados. E logo logo eu vou beijar alguém. Só faltam uns dezenove dias.

Injustiça

2006-12-01T17:28:00.000-09:00

Pô! Eu merecia pelo menos um nazistinha que soubesse escrever!

- Garçon, só traz se não sofrer de acefalia, por favor!

Palavras

2006-12-01T04:38:00.000-09:00

Eu x Palavra

Perdoem-me os odiadores da palavra, mas o gesto, os olhares, os sentimentos, a cerveja, os sentidos e até mesmo o silêncio são assim como a palavra: signos. Portanto carregam consigo todas as suas maldições e todo o seu poder mágico.

Funções orgânicas

2006-11-27T15:32:00.000-09:00

A calcificação na saliva é extra-ordinária. Não fica um furo no dente, nada se instala sem ser subjugado, absorvido e transformado em parte de mim mesmo. Tudo o que pára na minha boca vira pedra.

As veias saltadas parecem fortes. Estão aí pra quem quiser ver, ver. Mas é tudo mentira, não aguentam nem agulha de neném: um furinho e já vão se derramando todas.

Moderação

2006-11-20T17:27:00.000-09:00

A partir de hoje, os comentários nesta página estarão sujeitos à minha aprovação. Peço desculpas aos meus amigos, inimigos sinceros e nem-um-nem-outros pelo inconveniente.

Uma vez o Dahmer disse "Nasce um covarde por dia na internet". Tudo bem, eles continuarão nascendo. Mas vão emporcalhar outro lugar.

Velado

2006-11-19T05:29:00.000-09:00

A Maria era uma que dizia trabalhar entre os políticos importantes da cidade. Todos fingiam não dar bola praquela mulher de corpo meio desajeitado, opiniões fortes e boca dura, mas o fato mesmo é que ela sempre tinha uma informação verdadeira. Por isso havia certa gravidade na voz da professora enquanto relatava o ocorrido a uma colega de serviço:

- A Maria diz que o prefeito não concedeu feriado porque ele não gosta de

Ao ver no corredor o nariz largo, o cabelo encaracolado, os lábios grossos, titubeou.

- Não gosta de... de... De preto, professora, pensei quase em voz alta.

Não, não valia pena chocar a pobre professorinha.

- De gente mulata, sabe?

E continuamos andando em direção ao fim de mais um dia.

Golpe

2006-11-18T09:29:00.000-09:00

Não tem nada pior pra uma pessoa pretensiosa que olhar o próprio blog e lembrar do programa do João Kleber.

Do Anônimo.

2006-11-10T17:12:00.000-09:00

Crime maior foi o segundo comentário do texto anterior. Não que fosse algo que eu já não soubesse, mas eu estava tentando não pensar no assunto, e agora eu vou ficar lembrando a minha própria mediocridade por semanas. Seria até bom se eu soubesse um jeito de mudar e ficar bom logo, mas eu não creio muito mais na prática como eu cria antes. Então eu só posso dizer é...

A segunda parte do crime é ter me tocado. Eu já sabia, já imaginava, até talvez outras pessoas tivessem me dito. Mas agora foi de tirar o sono, de tirar o estômago, de andar na rua pensando, de ler pensando, de trabalhar pensando. O fato é que eu já sabia, mas ainda não sabia que sabia. E agora eu sei. E digo é...

A terceira e mais cruel parte é eu não saber quem disse isso. Estou acostumado com o anônimo covarde, que quer ofender, que tem medo de mostrar o rosto mas não tem o que dizer de fato. Mas me desconserta o anônimo com quem eu concordo, que pensa exatamente o que eu penso e que precisou se esconder pra dizer o que até agora poucos amigos tiveram coragem de me dizer. Só posso responder é...

Mas a coisa mais criminosa mesmo é eu não poder ir atrás e conversar, dialogar. Não me importa o fato de não saber quem é, mas da interação comprometida, exdrúxula, pela metade. Tudo o que eu posso fazer é suspirar um profundo e reticente é...

(a melhor idéia deste post foi roubada do Sartorato, pessoa da qual eu discordo alguma vezes, mas nunca no essencial)

A Experiência em Algumas Horas

2006-11-05T06:24:00.000-09:00

Acordou.

Não havia nada.

Dormiu.

A Hora da Baixaria

2006-10-22T20:30:00.000-08:00

O azar foi eu ter lido o comentário justamente hoje. Ontem ou amanhã, eu apenas pensaria "É só uma mãe desconsolada, não vale a pena discutir. A discussão só é útil quando os debatedores estão dispostos a largar seus pontos de vista. Não sendo este o caso, brigaremos apenas inutilmente, e ao final serão duas pessoas mais magoadas. Eu, que cheguei a esta conclusão, devo ser estóico e não demonstrar qualquer sentimento, apenas deixar passar, porque sei que não vale a pena". Mas hoje eu estou cansado de relevar. De engolir as pedras que jogam em mim e guardar quieto, sem demonstrar lágrima. E estou com a musa belicosa atacada, coçando minha nuca, me assoprando idéias nas orelhas. Enfim: passividade é um caralho, bate em quem merece e pede pra apanhar. Se você não gosta de baixaria, pare por aqui. O que vem a seguir não é bonito.

Bom, pra quem não sabe do que se trata, pode voltar lá no post "A minha relação com o niilismo" e dar um lida no comentário de número cinco. Pra quem ainda está em dúvida, esclareço: é uma mãe que tem o filho fugido de casa. E eu elogiei a fuga.

"Sabe pq vc tem tempo pra ficar filosofando sobre o nada ?"

Eu acho divertidíssimo a pessoa ler um algo qualquer que eu escrevi - e pelo comentário vocês podem ver que leu assim por cima, ou simplesmente não entendeu o texto. Faltou capacidade. Esperamos que seja um embaralhamento do senso por causa da preocupação - e conjecturar quanto tempo eu tenho pra ficar pensando. Claro, que, se eu escrevi um texto grande e tão chato assim, é porque eu não tenho mais nada pra fazer. Eu não trabalho oito horas por dia, eu não estudo, eu não passo três horas e meia por dia dentro de ônibus, eu não tenho compromisso algum aos finais de semana, enfim, eu sou um vagabundo.

"Pq tem um pai e uma mãe que te dão casa, comida e conforto..."

Estou me sentindo confortabilíssimo, claro, como você pode ver pelo teor do que eu escrevo. Eu nem imaginava a situação na casa dela quando parabenizei a saída do rapaz. Mas agora é minha vez de fazer altas conjecturações. Eu imagino que a situação para ele fosse um saco. Um horror. Conhecendo como eu conheço o rapaz, acredito que ele seja inteligente demais pra se anestesiar com um pouco de casa, comida e conforto. Desconfio que foi por isso que ele saiu: para espairecer, que a vida é muito mais que casa, comida, e conforto. Aliás, falso conforto... Ele devia estar se roendo por dentro e até por fora. E fez muito bem em cortar o cordão umbilical sim. Ainda mais se o discurso aqui reproduzido também fosse o discurso corrente no tão confortável lar.

Será que eles são uns tapados também????

Que é isso? Era pra me tocar? Pra me chocar? Talvez funcionasse quando eu tivesse sete anos, sabe? Aquela fase em que a gente acha que os pais são heróis, que eles sabem tudo e que nunca vão nos decepcionar. Estranhamente, eu já passei dessa fase. Aliás, como todo mundo pode ver pela maneira como eu escrevo, eu sou metido e arrogante pra dizer que já me considero menos tapado que eles. Eles ganham de mim no quesito experiência, claro, mas deixe estar, que minha inteligência faz frente à deles. Ou então, se eu adotar o seu ponto de vista, posso dizer que eles são tapados de criar um filho ingrato feito eu. Seja lá como for, tenho que fazer um elogio a eles, já que eles não são tapados a ponto de sair pra brigar numa arena que eles não conhecem, contra alguém que pode bater feio neles e ainda expô-los ao ridículo a uma platéia que é muito mais do oponente que deles.

"o que eles construiram pra vc usufruir é nada ???"

Do que você fala? Da comida? Do casa? Se for isso, não será mais benéfico para mim que eu domine os meios de conseguir por mim mesmo, do que ficar para sempre parasitando. Será que você nem desconfia que eu já cheguei passei do ponto de apenas usufruir? Pela porra do texto que você leu lá atrás, você não desconfia que eu não quero ser um parasita? Ou você está falando da falsa sensação de conforto? Da alienação do mundo maravilhoso e terrível lá fora? Sim, isso pra mim é nada! Não, é hora de cortar o cordão, e deixar doer em quem tem que sentir dor. Se doer, melhor, é porque tem alguma coisa ali que tem que mudar.

"Cai na real garoto...."

O que você esperava? Que eu lesse suas sábias palavras, percebesse a minha ignorância e fosse dormir quietinho e chorando no meu canto, pensando em todo o mal que eu cometi? Faz-me rir. Eu não espero que ninguém aprenda nada com este texto. Imagino que a minha resposta nem chegará a ser lida. E se for, não é pra ajudar não. Como eu disse lá em cima, é baixaria. É pra doer mesmo. Pra humilhar. Mostrar que nem sobre um jovem de vinte e três anos que mal acabou de deixar as fraldas você consegue exercer alguma influência. É uma mostrada de língua infantil dizendo "Não do-e-eu", e que eu sei que se for lida doerá, por mais que as lágrimas se mantenham escondidas. Eu poderia dizer "caia na real", como tentativa de mostrar o que eu penso, que a vida é mais que casa, comida e roupa lavada. Mas não, eu não estou com vontade. Caia na real, você não tem capacidade pra me fazer sofrer. Vai continuar doendo em você, e amanhã eu vou acordar pensando noutras coisas, me preocupando com o que eu quero pra minha vida, e com mais certeza de que o que eu quero é melhor do que o que têm me mostrado por aí.

Entrada para a massa

2006-10-22T11:50:00.000-08:00

Eis que qualquer dia andando pela cidade, já não lembro se vi num outdoor ou num nick de MSN - mas é fato de que vi nos dois, só não sei o que veio primeiro - ouço falar de um conjunto chamado O Teatro Mágico. Da sua proposta, ouvi dizer que mesclava teatro, poesia e circo numa apresentação musical. É claro que me interessei, afinal, seria uma proposta interessante de vida no meio do marasmo estéril da cidade. Então fui atrás, e após assistir uma apresentação, pesquisar no site do conjunto e ouvir atenciosamente o álbum, cheguei à conclusão de que eu deveria lembrar sobre a célebre recomendação de Schopenhauer sobre a arte de ler bons livros.

A primeira ressalva que eu devo fazer, e assim adianto a contra-argumentação básica, é que não é ruim, ou não é de todo mau. Mas não posso dizer que é bom. Os defensores dirão que é melhor do que muito do que há por aí, e eu poderei responder: de fato, é mesmo; no entanto, considerando o que há por aí, isso não constitui grande mérito. E a não-excelência é o grande pecado do conjunto; essa não-virtude que seria para qualquer outro, se não bem aceitável, ao menos compreensível. Perguntar-me-ão os que me estão a ler por qual motivo considero a não-excelência o erro fatal do conjunto. Respondo rapidamente: por causa da proposta do próprio grupo, estampada em seu site, em seus adesivos, na voz de Fernando Anitelli. O Teatro Mágico: Entrada para Raros.

A quem observa a platéia dO Teatro não escapa o pensamento: “Hoje eles devem ter aberto para o público geral. Porque raridade eu não estou vendo nenhuma”. O público da banda é o mais do mesmo da juventude dos óculos de aro grosso, quando muito. Quando pouco, é o ecletismo indefinido comprador de tudo que recebe o selo ‘brasilidade’ – seja lá o que for isso. Os defensores então argumentarão que não se pode julgar a banda exclusivamente pelo público que a ouve, e eu concordarei em partes. Exclusivamente não se pode mesmo, mas minha argumentação é que a produção do teatro é direcionada para este público, e somente para este. Esqueçam a raridade, ela é só um chamativo pra quem quiser se sentir especial por ouvir um som cult.

A introdução homônima é uma promessa de cura pero poder do signo, agora divino. O controle da palavra é o controle da divindade, a manipulação do signo é a manipulação da própria realidade, interior e exterior. Promessa belíssima. Ainda há a introdução ao álbum, o texto Sintaxe à Vontade, que parece uma gotinha do que está por vir: a exploração máxima das possibilidades sintáticas da língua. O texto todo é recheado de brincadeiras sonoras, aproximação de sentidos opostos por fonemas próximos, que têm lá seu gosto, mas cadê a Sintaxe? A segunda introdução mata o que a primeira promete, o álbum assassina o que resta de esperança de ouvir algo diferente.

Os arranjos musicais não chamam a atenção. São um sem-sal a mais, que vão ao encontro das letras também insossas, que têm como recurso quase que exclusivamente a relação de aproximação de significados pela semelhança fonética. Claro que o recurso por si só não é condenável, mas a repetição à exaustão transforma a apresentação numa tentativa de caça ao melhor trocadilho. O interesse dO Teatro Mágico não é a poesia. A repetição da fórmula sonora engana o ouvido desatento, e, no que tange ao senso-comum, poderia ser considerada “poesia”. Mas se a entrada fosse para raros mesmo, o senso-comum mal deveria ser levado em consideração. No máximo, como meta de superação.

O principal inimigo dO Teatro é a atribulação, a correria dos nossos dias pós-modernos. Para resistir às agruras cotidianas, foram eleitos dois temas salvadores: o amor, esse velho desgastado, e uma religiosidade anti-pressa. O amor é o mesmo amor romântico de todos os tempos, o esperar no outro a completude de si, o velho tema que nunca sai de moda e encontra no coração ávido da juventude eco pra continuar se reproduzindo. É o tema mais propício pra transformar música em mercadoria, enfim. Como eu não me canso de repetir, e que fique bem claro, por si só não é defeito. Só não é raridade. A religiosidade é uma prece sem forma a uma força não declarada, algo assim para não assustar nem gregos, nem troianos. No fim, não encantam e também não servem pra fazer frente a força esmagadora do nada onipresente do cotidiano.

Talvez, a única exceção fique por conta de Zazulejo. É um olhar sobre o português não-padrão que aparenta ser bem compreensivo. Mas não deixa de ser a visão patronal, que se detém um pouco sobre esta modalidade para logo em seguida esquecer quase que completamente dela, e levar consigo só a religiosidade quase infantil que é identificada na fala do outro. É cruzar com o outro, perceber o outro, mas levar da experiência só aquilo que já é constituinte de si mesmo. Quem sabe se não é esse o meio pelo qual chegar ao ideal quimérico de “se junta tudo numa coisa só”. Ignora antes as diferenças e tenta apressadamente aglutinar o mínimo de semelhança presente, num processo que, a meu ver, só pode ser alienante e alienador.

Enfim, O Teatro Mágico só será do interesse de quem busca momentaneamente anestesiar os sentidos e o cérebro numa apresentação fragmentada entre música simples, letras simples, artes circenses, tudo ocorrendo ao mesmo tempo. Basta parar e prestar atenção, e não se encontrará muito mais que isso. Pode ser até que algum raro desavisado acabe indo assistir a uma apresentação (que tem hora de cantar junto, hora de rezar junto, hora de bater palma pra mesma poesia de sempre – apresentação com ordem decorada e repetida que os fãs saberão de cor), mas dificilmente você os encontrará novamente. É para abocanhar aquela fatia do mercado que o CPM 22 tem dificuldade de alcançar. Com alguma sorte, ou ambos estarão esquecidos dentro em breve, ou O Teatro encontra o rumo.

Do marasmo {do tédio [da inércia (do silêncio)]}

2006-10-07T06:04:00.000-08:00

Não é que eu não tenha mais idéias. Apenas não tenho ânimo.

Sugestão para Deus.

2006-09-24T13:42:00.000-08:00

O silêncio deveria ser Regina Spektor.

A minha relação com o niilismo

2006-09-22T06:12:00.000-08:00

Este texto carrega uma carga terrivelmente autobiográfica, já que o escrevo para mim. No entanto, qual escritor que deseja ser bom e não escreve para si próprio, que não carrega o texto de signos pessoais? Por menos biográfico que um texto se proponha, acredito que o bom texto, seja ele literário, científico (sim, mesmo o científico), filosófico, ou qualquer outro que apresente dificuldade em ser classificado, esteja sempre carregado de signos pessoais, que não necessariamente dizem respeito somente a quem escreve, mas ainda assim dizem muito a quem escreve. E talvez seja esse um dos fatores por trás de algo que eu não consigo, mas tenho buscado incessante e, até agora, infrutiferamente, entender, que é a vontade de criar – esse impulso que nos leva a compor, escrever, desenhar, etc.

Por que então chamo, até o presente momento, este texto de ‘A minha relação com o niilismo’? Entre as reflexões que me ocupam, uma vem ganhando notável espaço do meu esforço e do meu tempo: à medida que eu observo o mundo, cresce em mim uma forte impressão, ou uma forte percepção, de que quase toda a ação humana deságua num grande mar de vazio, e o fim do caminho o qual chamamos vida quase invariavelmente termina num absoluto nada. Ao mesmo tempo, o nada parece ser uma não-entidade ativa, engolidora, que se esforça para alcançar a onipresença.

Os quases a que me refiro são os grandes feitos, a única coisa capaz de nos aproximar da imortalidade. Se não nos tornam imortais, ao menos não nos deixam ser efêmeros. E rivalizam pelo posto de feitos entre os feitos a obra de Arte e a contribuição ao conhecimento, ao menos na minha visão. As conquistas ecoam muito, a Arte e a Filosofia duram indefinidamente. Aquiles é imortal, mas Homero é mais imortal.

A imortalidade, entretanto, não é mais um fator relevante para os do meu tempo. E em mim é forte a impressão de que o tempo dos imortais acabou; se há ainda alguém que deseja alcançar algo mais que o efêmero, esse alguém nasceu no século errado. A linguagem que domina as visões de mundo é a do presente inquieto, constituído de instantes de todas as cores do espectro, e os saltos não-gradativos do vermelho para o violeta são comuns. A imortalidade não faz nenhum sentido quando o valor máximo é o agora. Principalmente se o agora é tão estroboscópico que num instante de desatenção ele escapa pelos seus dedos.

Ao mesmo tempo, não existe uma referência, um movimento, qualquer coisa que possa servir ao menos de luz no fim do túnel. As religiões se tornam cada vez mais lugar da acefalia, do fanatismo, do obscurecimento e do doping. A esquerda é muito mais lenta que o capitalismo, e ainda discute a luta de classes quando na parte urbana do mundo a burguesia frígida venceu: todos querem fazer parte dela. Abraçar o que existe também não se mostra uma opção sensata, a não ser que o objetivo de vida seja viver anestesiado. Sobrou a constatação de que o nada engole paulatinamente o mundo, e a convicção de que nenhuma convicção vale a pena.

É aí que reside o paradoxo da opção pelo niilismo. A amoralidade pregada é somente um novo sistema moral; convicção para os que não querem ser convictos. Os que abraçam o niilismo por opção não podem ser chamados de niilistas. Na verdade, já se preocuparam com coisas demais para serem dignos de tal título. Os que nunca nem pensaram em se preocupar, os que lutam para ingressar no mercado de trabalho, os que lutam para enriquecer a todo o custo, os que querem apenas levar uma vida sossegada e educar os filhos, os que se entorpecem à noite e na manhã seguinte retornam aos seus postos sociais, os corruptos, os honestos, os vendedores, os consumidores, os assaltantes, os terceirizados... Todos esses, e muitos outros, convergem sem se dar conta e diretamente para o nada, e chegarão (am) lá muito antes que qualquer pretenso niilista.

Ao contrário do espaço físico, o saber humano não ecoa onde há só ar. O meu impulso à imortalidade é uma quimera da minha pretensão? Talvez. Ainda se não fosse, é sonho de Ícaro num céu onde o Sol vem lentamente baixando sobre as asas de cera. Ao mesmo tempo, o niilismo é outra quimera, que sumindo no ar revela o intenso desejo de finalmente viver. Viver, apesar da pós-modernidade.

O artista moralista, o artista engajado, o artista de vanguarda, ... , cada um deles adota para si uma missão. O artista niilista cria, em tese, apenas pelo prazer do ato de criar, pela necessidade de desabafar, alguma outra desculpa qualquer. Desculpas que me parecem insuficientes. Por que motivo o artista que perdeu sua fé na humanidade continua criando? Se a premissa é verdadeira, não vejo motivo algum.

Ter consciência de que tudo caminha para o nada é a melhor maneira de enxergar o mundo, evita a grande maioria das armadilhas das tentações dos diferentes discursos. Mas, ao menos na minha concepção, uma vez que se assume a consciência do nada, é impossível retornar impunemente a ele. A ignorância é a bênção que protege o ser do sofrimento. Ou de um sofrimento de ordem mais aguda. Porque o artista continua criando? Criar não garante a imortalidade, ainda mais num tempo em que sua voz dificilmente ecoará. A obra de arte não é suficiente (e talvez nada seja) para combater o vazio engolidor que domina o mundo. Ainda assim, o impulso criador não cessa. Talvez, criar seja preencher. Creio que o impulso de criação seja uma manifestação do impulso de vida, única resistência individual contra o nada. O artista que quer ser imortal tem então, ao menos chance de viver enquanto estiver vivo.

Ainda não cheguei à conclusão da possibilidade de existir, verdadeiramente, um artista niilista. Quase chego a dizer que não, mas tem algo de inquieto que mexe comigo e não me deixa dar a definitiva resposta. Sei que consegui raciocinar o bastante e entender de onde vem o impulso criador num tempo (ou numa pessoa que acredita num tempo) como o nosso, e por hora isso me basta. Mas sei que logo voltarei a refletir sobre o assunto.

Eu sou um gênio.

2006-09-05T07:10:00.000-08:00

Eu tenho poemas perfeitos na manga. Três ou quatro artigos que serão o guia do pensamento ocidental dessa geração. Um curta que abusará da minha capacidade de mergulhar fundo na alma humana. Um romance modelar. Duas peças que farão as gentes tremerem e perder o conforto do sofá esburacado. Um projeto musical que revigorará o status de ambiente propício à criação do ambiente urbano. Só falta alguém me que me cobre escrever isso tudo.

Moral da história

2006-08-16T18:48:00.000-08:00

Cresceu lendo Harry Potter, morreu lendo Stephen King.

Pesquisa

2006-08-15T19:23:00.000-08:00

As estatísticas não mentem: A população brasileira é formada majoritariamente por filhos das putas burros.

Gênesis

2006-08-13T10:25:00.000-08:00

No princípio havia o nada.

Então Deus disse faça-se a luz, e a luz se fez. E depois Deus criou o mundo, e por fim o habitou com o homem. O homem teve consciência de que no princípio havia o nada, então criou Deus para que do nada Deus criasse.

Paisagem do ABC

2006-08-07T18:41:00.000-08:00

Mais alguém aí notou que está mais gostoso andar pelas ruas olhando em volta?

Receita em Auto-Psicografia

2006-07-20T07:00:00.000-08:00

Pegou a forma de Homero e o tamanho de Calímaco, picou tudo, misturou e esperou secar, até conseguir um conto.

Zoropa

2006-07-20T04:03:00.000-08:00

O problema atual da Grécia não é a lonjura em quilômetros. São essas malditas seis horas de distância.

Poema

2006-06-29T15:02:00.000-08:00

Qualquer um que vomita
Se escora na parede e grita:
- É poesia!

Caga na mão e arremessa;
A merda bate na parede
Explodindo em retrato
Ao som de um que grita:
- É poesia!

Um se encontra de membro túrgido.
Leva a mão de encontro à virilha
E levemente roça as bolas
E depois agarra o pau duro,
E a repetição frenética do vai-e-vem
E depois mira o pobre lençol
E esporrando sobre o leito vazio
Bate um retrato e grita:
- É poesia!

E um espirro à toa
Do qual o ranho voa
Todo mundo grita:
- É poesia!

E o garotinho que se alivia,
Ao terminar enche o pulmão
E com toda sua força grita:
- Mãe, vem limpar meu cu cheio de poesia!

Assim qualquer excremento:
A baba do retardado,
O pentelho sujo no sabonete,
Sangue de boceta suja,
Suco velho de cacete,
Diarréia que cai da hemorróida,
Chorume e smegma na bacia,
A tudo isso gritamos:
- Só pode ser poesia.

Mais conversa de corredor.

2006-06-28T18:18:00.000-08:00

"Eu estou muito mais desumano do que já era graças ao ensino (?) superior"

Por Ovo Sartorato.

Retirado e escondido.

2006-06-27T11:57:00.000-08:00

Mais um que ainda não está como eu quero. Tá bem ruinzinho ainda, pra falar a verdade, mas vamos lá encher o saco do público.

De como o artista chegou na casa de um amigo e viu que um presente antes entregue fora retirado da parede.

Eu te entreguei um bordado,
Tu, que fizeste com ele?
Era feia a forma dele,
Era ruim o mimo dado?

Não querias que outros vissem,
Estampadas na parede,
As tortas linhas em rede,
E apontando se rissem

Dos teus melhores trabalhos?
Minhas linhas maltrapilhas
Tinham sabor do cru alho,
Ou ofuscavam tuas filhas?

Conversa de corredor.

2006-06-20T18:43:00.000-08:00

Perca todas as coisas, e não precisará mais se preocupar.

Aforisma da minha condição.

2006-05-25T20:42:00.000-08:00

Eu cago para o mundo, mas sofro. Tipo hemorróidas.

Guerra Civil Imaginária

2006-05-15T18:19:00.000-08:00

Em São Bernardo, o pânico é mais perigoso que a bala.

Perfume de Chocolate

2006-05-03T19:22:00.000-08:00

Branco e metrificado, como as pernas dela.

A Flávia Baggio.

Onde cê for, carrega o seu sorriso.
Leva sempre sua risada gostosa:
Sua risada salva o meu domingo.
E, se por um acaso eu desanimo,
Não perceba. Ria alto, jogando
Para trás o cabelo chocolate.
Seja você na noite o meu incenso;
Quando o sabor da fragrância subir,
Tenha ele o sabor bom do seu riso.
Porque quando eu chego e ouço seu oi,
Minha mão vai ao encontro da sua,
E meu ouvido procura sua voz;
É seu riso quem meu ânimo leva,
É seu riso quem me mantém sorrindo.

A Sabedoria das Nações.

2006-05-02T20:06:00.000-08:00

Governantes e governados, ouçam com atenção tudo o que suas amigas têm a lhes dizer. Emiliano, se você tivesse orelhas maiores, teria se machucado muito menos nessa vida.

"Se um cara diz que me adora e tem medo de me fazer mal, eu acredito. Porque ele vai."
Por Renata Manuel.

Das infecções.

2006-04-30T18:28:00.000-08:00

A paixão erótica é uma doença que passa, mas não deixa anticorpos.

Fundação de Direito.

2006-04-26T19:34:00.000-08:00

Eu declaro o início da luta pelo seguinte direito, que deverá ser considerado inalienável:
- O novo dia só chegará após o sono. Ele não atropelará a madrugada, tampouco se iniciará enquanto ainda se precise de descanso.

Diálogo que me veio à cabeça e não tem nada a ver com minha situação atual, embora muita gente possa achar que sim, apesar deu jurar veementemente.

2006-04-21T08:33:00.000-08:00

- Você quebrou meu coração.
- Já estava assim quando eu cheguei.

Elegia ao Engano

2006-04-16T07:58:00.000-08:00

Ninguém se lembrou de ti.
Senta-te e apaga
As luzes da tua sala,
E então te recosta
Em silêncio no sofá.

Escolhe uma transparente,
Mas de cabo fino,
Profunda e bojuda taça,
Enche de vermelho
E te deixa refletir.

Toma em fugazes memórias
bons goles de ti.
Goles grandes que te lembrem,
Lamentar te façam,
Da vida, o único erro.

E deixa pender o copo
agora vazio;
Não mais que beber terás
sentado no escuro,
Se perceberes que és só.

Piegas

2006-03-26T12:23:00.000-09:00

É verdade que passou muito, muito, da hora, que eu já deveria ter te dito isso há muito tempo.

Mas eu não consegui.
Pela minha falta de coragem eu não consegui. Pela minha falta de força eu não consegui. Pela minha falta. Pelo meu excesso. Paixão e virtude. Minha paixão é o Medo.

Tudo isso é claro , é claro, é verdade. Nada menos, nada mais. É metade dos motivos da insônia, das silenciosas confissões ao travesseiro. A outra metade, você faz parte dela.

Não é a primeira paixão da humanidade, não será a última, não será desprovida de clichê como são todas as outras. Não é diferente de todas as outras. Pra mim, é muito diferente. Das minhas, dos outros.

Passou muito da hora. Eu queria que você fosse atropelada, definitavamente. Você foi, mas não foi. Se tivesse ido, eu não precisaria contar. Eu preciso falar. Você sempre volta, e eu tenho que encarar o fato de eu nunca ter falado, deu precisar falar, da minha falta, do meu excesso.

Donde vem esse medo? Disse alguém, e eu já repeti, que todos os medos são reflexo daquele medo mais primordial, que é o medo do desaparecimento. Hoje eu não sei, acho que vou ter que chmar essa rosa de outro nome, ela tem outro cheiro. Tem um cheiro conhecido, um cheiro do saber.

Eu sei.

O medo de falar é quele medo da rejeição. Eu tenho medo do mas, porque eu sei que é mas.

Agora você sabe, e eu sei que você sabe desde antes. Também sabe que eu sei.

É esse o medo que fez passar da hora e fica o não dito pelo subentendido: Eu sim, mas você não.

Quando já por mim falaram

2006-03-20T06:38:00.000-09:00

É menos como foi e mais como me sinto. Talvez seja a linha harmônica e melódica muito mais que os versos. De qualquer forma é que o sinto agora, alguém já falou muito melhor que eu. Ou talvez seja só a paisagem interior misturando com a exterior.

Aquela Coisa Toda

Olhe bem nos meus olhos
Olhe bem pra você
O fato é que a gente perdeu toda aquela magia
A porta dos meus quinze anos não tem mais segredo
E velha, tão velha ficou nossa fotografia

Olhe bem nos meus olhos
Olhe bem pra você
A quem é que a gente se engana com a nossa loucura?
De certo que a gente perdeu a noção do limite
E atrás tem alguém que vira, que virá, que virá, que virá

Enquete

2006-02-20T17:58:00.000-09:00

Leia com atenção e responda com sinceridade: qual dessas seria notada num concurso?

http://bauz.blogspot.com/2005/10/guerra.html

http://bauz.blogspot.com/2005/11/incndio.html

Constatação

2006-01-29T17:51:00.000-09:00

Ser hacker é mais que não ter nada para fazer. É não gostar de bater punheta.

Dia do enfado

2006-01-22T11:47:00.000-09:00

Estou declarando o dia internacional do enfado. Hoje, ninguém precisa se esforçar pra sorrir a um idiota. As caras de tédio, de enfado, de nojo, de indisposição estão liberadas. Fica permitido não tecer um elogio não merecido, fica permitido rejeitar qualquer um que lhe dê no saco.

Mande alguém tomar no cu.
Olhe para algo com cara de desprezo e diga:
Bela merda.
Diga bela merda do fundo do seu coração.

Hoje qualquer um que queira tem todo o direito de se trancar no quarto, apagar a luz e não sair mais.

Gritar.
Chorar.

Perder-se em si mesmo.

Está permitido perceber a mediocridade e tudo abaixo disso ao seu lado esquerdo, ao seu lado dirento, à frente, atrás. Fica permitido ignorar quem quer que seja.

Fica permitido enfadar-se, gritar, chorar, perceber, trancar-se, perder-se, achar-se, ignorar. E não sentir-se arrependido de nada disso.

Mas aproveite, que é só hoje.

Rascunhos

2005-12-22T06:15:00.000-09:00

Sabe, aquela ótima idéia que quando cai no papel tem um efeito midas ao inverso. Pois é.

***
Baratinhas

Mamãe

Hoje eu comi baratinhas
Elas vinham em uma caixinha
toda vermelhina
com um emão amarelão

Eram crocantes por fora
E maciazinhas por dentro
Fritadinhas e salgadinhas
Estavam bem gostosinhas

Mamãe,
Hoje eu comi baratinhas!

***
Improviso Medíocre (de gente e de poesia)

Um sobe, outro cai
As eras se vão
Os governos mudam
Os homens continuam iguais

Um sobe, outro cai
As bombas explodem
As pessoas morrem
Pra frente a humanidade se esvai

Eu sim, outro nunca
A tristeza é lei
O pior é rei
Se mover, só co'a água na bunda.

***
Que jeitinho mais feliz:
Coçadinha no nariz
E um sorrizo tão gostoso.

Meiguisse, não Não há igual
E rivaliza candura
Em ser tal qual rosa pura

Tem um quê de pequenina
Seu jeitinho de menina
Em seu corpo de mulher

***

linha e outra. As linhas também não eram escritas, mas Gustavo as havia visualizado num desenho novo no final da tarde. Lembrava-se da sala desarrumada, o ventilador girando quebrado marcando metrônomo ventilando dois amigos discutindo Pearl Jam e Nirvana, três amigas sentadas relembrando o dia, ele e ela no sofá apertado. Reunião de meio de semana, aproveitando metade da vida livre, metade do dia livre, volta do trabalho, semana de folga. Seria apenas mais uma reunião entre amigos se não fosse meio homem do que eu costumava ser, partindo num trem sulista, tocando ao fundo e em duas bocas e mãos dadas. Não era a primeira, nem a segunda vez que os dois cantavam junto a mesma canção, nem que a mão dela procurava a dele, nem que ela aceitava carinhos no cabelo. E enquanto Gustavo redesenhava a cena em seu olhar distante, ao mesmo tempo pensava na possibilidade de as duas bocas que antes cantavam o mesmo pôr do sol desaparecer em cinza se encontrar e tocar no mesmo silêncio.

Por isso a pequena torre - lista de nomes permeada de frases, rostinhos amarelos, corações - azulada na caixa de brilho azulado não tinha tanta significação quanto na noite passada.
Astigma
Bozzolino
Bruninha
Crackerman
Japonês
McCready é rei
Já tinha cumprido o ritual de saudar alguns deles, mas não desejava de fato conversar com nenhum. Não dos que estavam verdes aquele momento.
Astigma
Bozzolino
Bruninha
Crackerman
Japonês
McCready é rei
Limitava-se a risadas, emoticons, oks, monossílabos.
Astigma
Bozzolino
Bruninha
Crackerman
Japonês
McCready é rei
Nihilôminia
E a noite ganhava novas cores e dúvidas. Correr até a montanha, correr o risco de deixar montanha saber da sua vontade? Esperar a montanha vir, e fazer trezentos e sessenta segundos caberem dentro de um minuto? Enquanto a seta se arrastava até a lista, um quinto da barra piscou em laranja. O triangulozinho inclinado rapidamente mudou de direção, e um botão esquerdo fora dali fez uma nova janela surgir à vista daquele que controlava os movimentos:

Nihilôminia diz:
Olá...

As reticências são muito diferentes da fala de pontuação ou da exclamação. Elas sempre estão carregadas de valor negativo, de desânimo. Alguém parou para pensar em outras coisas no caminho entre o sofá apertado e a tela azulada.

Gus - Isn't you, Isn't me - diz:
Olá.
O que foi?

A voz, o olhar, os gestos, a respiração, esses sempre nos traem. Por mais que se esforce para escondes um desses, ou todos esses, sempre há uma escapada que nos deda. Durante a tarde, pouco antes do sofá, ou talvez durante ele, Gustavo havia percebido o tal do olhar distante. Mas isso foi antes das canções.

Nihilôminia diz:
O que? Nada...

Claro que se não fosse nada, ela não colocaria reticências duas vezes, nem teria perguntado e depois respondido. Frente a frente sim, a distância, nunca. E também se não quisesse falar sobre, seja lá o que fosse, não faria charminho.

***

Anedota

2005-12-12T16:09:00.000-09:00

Acordou do cochilo assustado. Na fila, olhares entediados, invejosos, raivosos de mim? Foda-se , finalmente é minha vez, alguns segundos a mais aqui fora não farão diferença alguma. Entrou no consultório. O médico não levantou os olhos.
- Qual é o seu problema?
Deveria ser um médico desatencioso o problema, mas seria uma resposta muita atrevida. Não valia a pena encarar uma fila tão grande pra deixar a oportunidade passar numa rabugice, essa companheira de tantos anos.
- Meu problema, doutor, é que não - evacuar? não, os médicos não tratam direito quem sabe um pouco mais - bom, o senhor sabe...
- hmm
- Sabe, quando vou ao banheiro - meticulosamente apertou a aba do chapéu pra passar a impressão de desconserto - não consigo, não sai nada. Sabe, não - cago ou defeco? - faço mais cocô.
- Quantos anos o senhor tem?
- Setenta e oito.
- Ah, mas está claro: o senhor já cagou demais nessa vida! Próximo!

Incêndio

2005-11-27T08:52:00.000-09:00

Um poema qualquer
Estava em seu lugar
Quando alguém veio ler.

Uma visita, duas visitas,
Um comentário, dois comentários,
A calma reinava sobre a vista.

Num toque de
dedos, faísca
caiu sobre as
folhas esparsas.

Fogo!

E bruxuleiam
sombras cinzentas,
toda madeira
se queima em farpas.

Lá do vizinho
E aqui de dentro
os papéis pulam
pro turbilhão

...se houvesse aqui alguém pra intervir...

que rodopia
todo vermelho.
Os céus se cobrem,
os olho negros.

Lá no quartel, calçou o chinelo.
Levantou, pôs os braços nas mangas.
- hmm, talvez o céu fique amarelo.

O fogo sobe
pelas paredes
queimam idéias
sons esturricam

Chegou. Respirou. Olhou em volta.
-Calma gente, vai... sem exageiros.

as chamas vão
nos ensina/

A chave gira.
-Não. Por aqui, nada se ilumina.

Os nomes do Demônio

2005-11-13T15:46:00.000-09:00

Emiliano
Emil
Emi
Mili
Mimi
Mizinho
Mizico
Emili
Emiliandros
Emiliânus
É milho no ânus
Mas é um caroço, ou o sabugo inteiro?

EEEI

Da mentira

2005-10-30T21:03:00.000-09:00

Não é problema alguém mentir pra mim. As pessoas mentem o tempo todo, pelos mais diferentes motivos, intencional ou não-intencionalmente, consciente ou inconscientemente.

O grande problema é eu acreditar na mentira.

Guerra

2005-10-21T19:36:00.000-08:00

Preciso mecher nesse ainda. Falta algo no ritmo, semântica, na sintaxe, não sei. Sei que não é definitivo, não pelo menos por enquanto. Então, por favor, críticas são bem-vindas. Quanto mais destrutivas, melhor.

Eclode em minha garganta um grito de guerra
Que clama pelo sangue dos outros poetas.
Que Marte belicoso sagre a nossa festa;
Formais, livres, todos sobre a face da terra.

Grande inspiração celeste e o sopro da besta
Combatem o labor da bigorna que aferra:
Revela-se o segredo que o sangue encerra
Na pena que em espada viva vida empresta.

Superior metalinguagem destrutiva
A elite feroz se esmere em belo compor
Como canção de ninar nos braços de Shiva

Que nessa luta o direito de errar nos priva.
Após tal ardor, batalha e tamanha dor
Despontará entre nós somente o melhor.

Fome

2005-10-16T06:38:00.000-08:00

Tenho fome

Do verso que como com os olhos
Da música que como com os ouvidos
Dos corpos que como com as mãos

Dos gostos dos cheiros

Da vida que necessito engolir pelo peito
pernas poros
E gritar de plexo e boca abertos

A vida que precisa ser vivida
Sentida
Preenchida

Referendo

2005-10-11T08:04:00.000-08:00

( ) você gostaria de comer o seu cocô com farinha
( ) você gostaria de comer o seu cocô sem farinha
( ) você prefere que a maioria escolha como você vai comer o seu cocô

E se eu não quiser engolir essa merda toda, faço o quê?

Equação geral da humanidade

2005-10-08T11:54:00.000-08:00

Chimpanzé = c
Humano Padrão = h
Supra Humano = S

Equação da diferença

h - c aprox. = 6%
S - h = 90%

Equação da quantidade

S --> h = 1 --> 1.000.000

Equação da potência
h pode realizar 1
S pode realizar ∞

n

2005-10-02T21:57:00.000-08:00

"Jogo: Bata a cabeça no teclado e poste aqui

Carente1: jalalhglabk

Haahahaha, comédia!

Carente2: mlkgg

Ai, isso dói"

Tudo mentira. Uma bela cabeçada no teclado dá, no máximo, três caracteres. Mais que isso, só rolando a testa de um lado pro outro, ou quicando a cabeça. O resto, é coisa de tristonho em casa tentando puxar assunto, ser cool, ou ter um tópico popular.

Quer dizer, isso, segundo o amigo que bateu a cabeça no teclado dele e me disse.

Referendo

2005-10-01T19:07:00.000-08:00

Quanto mais eu ouço os argumentos de um lado e de outro, mais me dá vontade de anular.

Penumbra Azul

2005-09-28T01:48:00.001-08:00

Acordar doce semimorto
De emoções semiconhecidas encobertas

Faço rodar minha banda mais gostosa;
Primeiro as agitadas, então as mais calmas...

E repentinamente os compassos de três por quatro
Me enchem, preenchem o peito de sensações

Pegar meu carro e contigo nunca estar só;
Penumbra e flashes de luz baixa

Poças nos olhos
Peito cheio?

- Céus, como estou emotivo!

Conversa com Saramago

2005-09-23T19:59:00.000-08:00

Espírito, alma, mente, coração, deus, diabo, eu, capitalista, comunista, escritor, ser humano, proletário, burguês, ateu, agnóstico, punk, Emiliano, esposa do Kléber, linguista, libertário, ateu-teísta, nada disso.

Dentro de nós há algo, e esse algo é o que somos. É isso que tentamos desesperadamente nomear.

Sobre o último post

2005-09-16T06:27:00.000-08:00

O texto lá trás tem uns dois anos, se não mais. Depois que eu escrevi a primeira vez e mostrei a uns amigos, fiquei de reescrever, mudar algumas coisas, colocar mais um pedaço. Mas perdi o texto numa dessas formatações da vida. Até que ele caiu de novo em minhas mãos. Meu primeiro impulso foi meter a faca nele, aparar aqui, aumentar ali, mudar o que eu fiquei devendo mudar. Até que o reli. E resolvi deixar, pelo menos por hora, nunca se sabe o que eu me tornarei a seguir, ele assim, do jeito que está. Tem um quê de história pra criança, um quê de religioso. E tem aquele princípio de teísmo-ateu que eu quero. Mas, principalmente, me lembra de, mesmo que pareça impossível, lutar para expandir ao máximo o horizonte.

Não importa onde a vista caia; ainda é perto, muito perto.

Oceano

2005-09-15T12:45:00.000-08:00

Eram muitas vezes - tantas que até se perde a conta, mas, com certeza, mais do que uma - uma calçada. E sobre ela, foram espargidas gotas de água. Minúsculas gotas d'água - tão pequenas que elas não podiam notar que a calçada fazia parte de uma rua, que se encontrava num bairro, que fazia parte de uma cidade, que formava um sistema com outras cidades, que se encontravam num mundo redondo e cheio de vida. E como não podiam perceber tudo isso, as gotinhas se limitavam a ficar paradinhas em sua calçada, até que o tempo e o clima as evaporasse. Mas tão logo elas se encontravam no éter, já se precipitavam novamente para o chão onde teriam um apoio.

E a cena se repetiu por seis dias ou seis mil anos.

Mas um dia uma gotícula se cansou disso. Decidiu que não seria mais escrava do tempo ou do clima. E no momento em que a decisão foi tomada, ela pode olhar para cima e ver o sol. E o sol olhou para baixo e a viu. Estendeu um dos seus raios, e a gotinha subiu por ele. E lá do alto a gotinha viu muitas coisas. Viu todas as calçadas secas. Viu todas as calçadas espergidas. Viu calçadas com poças. E foi presenteada com a mais bela visão que qualquer um já vira, vê ou verá em sua vida. O oceano, com todos os lagos e rios fluindo para dentro de si. E o sol baixou um de seus raios, por onde a gotinha desceu e se encontrou com aquela maravilha.

Ela era o oceano, e o oceano era ela.

A gotinha compreendeu que toda toda gota nasceu para aquele momento, e aquele momento para cada gota. E o oceano, onde cada gota seria una com cada gota, deveria ser apresentado para cada gotícula que existe. E quando a compreensão aconteceu, mais uma vez ela subiu pelo braço quente do sol. E foi chover lá na calçada de onde saiu.

As gotas não acreditaram na gotícula. Não acreditaram no oceano. Não acreditaram nem que o calor da calçada era apenas um reflexo do calor do sol lá em cima. E quando o calor fez a gotinha evaporar, as outras gotas deram graças ao clima que viviam amaldiçoando.

Mas uma outra gotinha ouviu. Olhou para cima, e viu o raio do sol chamando. E subiu para o abraço quente, de onde ela pode visualizar tudo. De onde ela pode descer para o oceano e subir de novo. Agora as gotinhas teriam sempre uma à outra.

Seria injusto um "foram felizes para sempre".

Porque seria injusto um oceano todo só para duas gotinhas. Um sol todo para levar só duas gotinhas. Então elas decediram viajar de calçada em calçada, poça em poça até que todas as gotas pudessem olhar para cima e de cima para baixo. Sabiam que inexoravelmente todas as gotas poderiam fazê-lo, porque o oceano é para cada gota, e cada gota para o oceano.

Não importa se em seis dias ou seis milhões de anos.

Pós-Modernidade Pseudo-Metropolitana

2005-09-12T13:08:00.000-08:00

A imagem que melhor encarna a juventude pós-moderna neo-romântica do Grande ABC e adjacências é um auto-retrato da perspectiva banco do motorista-retrovisor em câmera digital, num álbum do orkut, feito por uma aluna de graduação que não sabe pontuar.

Idade das Trevas

2005-09-10T00:14:00.000-08:00

O que virá a seguir?

Sobrará litetratura a ser lida?
Restará filosofia a ser vivida?
Haverá música a ser ouvida?
Existirá obra de arte - pintura, fotografia, escultura, arquitetura, poesia, filme - a ser admirada?

Ou o ocaso ensurdecerá mais uma vez os olhos?

Sobre os atuais título, nome e endereço

2005-09-07T23:30:00.000-08:00

O medo disso começou mais ou menos quando eu nasci, se me lembro bem. Mas a confirmação começou com um comentário sobre a atual geração e terminou numa conversa de bar quase duas da manhã por aí.

O fato é que somos uma geração intermediária. Nada de pontual, exato contra o que protestar. Claro que sempre há as Alcas, a absurdidade midiática, a política externa norte-americana, o preço do bolinho, o et cetera. Mas nada disso nos oprime aberta e claramente, nada disso nos é diametralmente oposto, e não há nada que seja desde que nossos pais derrubaram a ditadura e fincaram nas alturas a bandeira que carregavam.

Também não somos os contestadores; esse título cai melhor para aqueles entre nossos pais e nós, os caras que estavam no auge em noventa. Gostaríamos de ser como esses nossos entrepassados, mas eles destruiram os valores que os que vieram antes tentaram nos legar. Se a geração anterior é a do entusiasmo, esta é a da melancolia - tristeza de ver que o ideal não casa com o plano físico. Os irmãos mais velhos chutaram o pedestal, derrubaram o mastro e pularam sobre a bandeira ao som de guitarras distorcidas.

Nós, que já havíamos nascido, tomamos consicência de que também particicipávamos da festa tarde demais, e não sobrou um pedaço de pano para pisotear. Abrimos os olhos e estávamos cercados cães mortos. Não há resto de bandeira para derrubar, não há fazenda o bastante para costurar outra bandeira.

Deixaremos, para nossos sobrinhos ou para nossos filhos - ainda há muita névoa à frente dos olhos - , os baús - uns grandes, uns pequenos, uns fundos, outros rasos - , e caberá a eles retirar de dentro os pedaços de tecidos e costurar a próxima colcha que subirá ao mastro.

Fotopage?

2005-09-07T19:43:00.000-08:00

Eu não desisti das fotos.
Apenas não tenho uma câmera digital.

Gambiarra

2005-09-07T17:38:00.000-08:00

Só preu ter um perfil.